Разбил Маугли яичко
Я тут недавно уезжал в Москву на рождественские каникулы, чтобы отвлечься от лекций, съёмок фильма, студентов и прочего. Извлёк несколько уроков.
УРОК ПЕРВЫЙ. Я невольно побывал в Советском Союзе. Иду в Казани к поезду, считаю вагоны (серебристые, современные, с биотуалетами) — восьмой, седьмой, шестой… А мой пятый — обычный — забытый уже зелёный, плохо протопленный, с закрытым туалетом, прокуренным тамбуром и деревянными оконными рамами, из которых нещадно дует. И хоть я жуткий патриот и ненавижу слово «совок», придуманное зажравшимися богемными пидорами, но ТУДА я возвращаться не хочу. Мы ведь не по колбасе за «два двадцать» или по очередям ностальгируем, а по той атмосфере, отношениям людей, которые были в СССР. Когда мразь называлась мразью, а не «успешными» или «креативным классом».
УРОК ВТОРОЙ. Чтобы совсем отвлечься от реальности, «впал в детство» и стал смотреть детские мультфильмы, «Маугли» в частности (в СССР снимали лучшие в мире мультики). Смотрю на Балу, Багиру и вдруг понимаю: «Ты и я — одной крови» относится только к хищникам. И к слонам. Быки, олени — просто пища. Молодец Киплинг — блестяще показал англо-саксонскую психологию. Мы для них пища — только неудобоваримая. Сколько столетий хотят нас пожрать — а фигушки.
Это потому, что у нас совершенно другое мышление. Уже много лет даю первокурсникам такой тест. В своё время нарком просвещения Анатолий Васильевич Луначарский составил своему сыну список из 140 книг, которые нормальный человек должен прочитать до четырнадцати лет. Столько книг, говорю «первакам», вы даже в руках не держали. Напишите хоть пятнадцать для ваших будущих детей. ВСЕ (!) начинают список с «Курочки- Рябы». Это же квинтэссенция нашей парадоксальной психологии: дед бил — не разбил, баба била — не разбила. А как только мышка добилась результата — дед и баба заплакали. «Умом Россию не понять». Хотя, как говорит Андрей Фурсов, это стихотворение Тютчев написал в деревне, в минорном настроении: три недели шли дожди, распутица, он не получал ни писем, ни газет…
УРОК ТРЕТИЙ. В Москве обязательно посещаю Новодевичье кладбище — «поговорить» с великими. Всё не соберусь написать стихотворение со строчкой «моя страна лежит на Новодевичьем». Положил цветок новопреставленной Галине Вишневской, обязательно — Туполеву. И вдруг поймал себя на мысли, что впервые начал подсчитывать продолжительность жизни усопших — возраст подходит. Оказывается, «король истребителей» Николай Николаевич Поликарпов умер в пятьдесят один год. А мне уже — пятьдесят шесть. А командиру экипажа дирижабля «СССР В-6» Николаю Гудованцеву (в Казани улица есть его имени) не было и тридцати. Быстро тогда взрослели люди, великую страну подняли. А что мы наделали? Позволили «успешной» мрази ТАКОЕ. Надо успеть исправить.
Здоровья всем нам. Психического.